365 giorni
Volete vedere il letto in fiamme?
Volete morire dalla testa ai piedi?
Volete conficcare il pugnale
nelle lenzuola?
Volete anche leccare il sangue
dalla spada?
Vedete le croci sul cuscino
Credete che l’innocenza possa baciarvi
Pensate che sarebbe difficile uccidere
Ma da dove credete che vengano tutti i morti?
Il sesso è battaglia
L’amore è guerra
L’abbandono è per sempre
mica tutto il resto
lo sfruttamento o odio
come il bene o amore
sono passeggeri
vanno e vengono
alterati dall’intento del tempo
da qualche goccio dall’alcol di troppo
sostanze psicotrope
e platonici viaggi d’oblio
ma soprattutto
finiscono,
improvvisamente
prima o poi
nel mentre
tra il batticuore
dopo lo schizzo
finiscono,
sono per tutti
e sulla bocca di tutti,
addirittura vanno inscenati
per essere compresi,
forse s’assomigliano pure,
ma l’abbandono
nemmeno lo si vede arrivare
si confonde zitto zitto tra la gente
non è nessuno
né di nessuno
armato invisibile
per combattere la guerra del per sempre
non se ne va
così non si finisce mai
di essere abbandonati
e non somiglia a nient’altro
che non a sé stesso.
Un’alba,
una spiaggia deserta in un luogo,
un sole assonnato che sgorga lento dalla terra,
i colori tenui e la luce obliqua che colpisce gli scogli,
e il mare come una pozza di sangue annacquato.
E poi quell’attimo sospeso,
dove non è ancora giorno e non è più notte,
dove anche l’odore che ha il mare di sale e di vento svanisce,
e il mare stesso sembra un immane cristallo, immobile,
e persino i colori sfumano e tutto coagula al bianco,
e il silenzio diventa talmente tangibile
da essere come un grido nella notte più cupa,
cammineresti,
con me,
sul’orlo
di questo abisso?
– Ma devi sapere.
M’hanno detto che la vita m’avrebbe cambiato,
ma mai io gli ho creduto,
m’hanno avvertito che il tempo scorre impietoso,
ma non l’ho sentito fluire sotto i miei piedi.
M’hanno avvisato che avrei dovuto lottare,
ma io mi sono seduto in pace a fumare,
e che la paura segue il dolore come il tuono segue un lampo
e che la morte arriva silente.
Io immortale li ho ascoltati ciarlare.
E ora mi sgretolo al sole come terra riarsa,
e sento lo scorrere del tempo sulle mie spalle
come una roccia di fiume levigata dell’acqua.
Lindze
….dunque chi sei?
Sono una parte di quella forza che
eternamente vuole il male
ed eternamente opera il bene.
Il poeta si passò una mano sul viso
come se si fosse appena svegliato
e vide che ai Patriarsie si era fatta sera.
Si vedeva distintamente in cielo la luna piena,
non ancora dorata ma pallida.
…come ho fatto a non notare che è riuscito a mettere assieme un intero racconto?
Ecco, è già sera! E forse non è stato lui a raccontare
ma semplicemente mi sono addormentato
e tutto questo l’ho sognato.
Era stato a’n pugno esatto dalla gloria
a solo ‘n passo dar diventà er campione:
co’ l’avversario ormai ito ‘n confusione
sur ring danzava già gustanno la vittoria.
Ma quanno che c’hai troppa confidenza
è lì ch’er diavolo t’aspetta come n’amante:
er rivale che partì disperato co’n montante
e pe’ culo je corpì er mento de potenza.
Fu cappaò brutto, cadde a terra come morto
e quer botto je segnò pe’ sempre la cariera,
nun s’ariprese più: nun ce fu modo né maniera
se diede ar clandestino: de sordi stava a corto.
Quante botte prese: troppe, pe’ ‘n’unico marpione,
insino a che divenne mezzo sciroccato
fu chiamato lo scemo der rione: lo sbroccato,
e nessuno più s’aricordò de quer campione.
E borbottando pe’ li vicoli, solitario s’aggirava
perso ner passato come ‘na mosca nella giada
li rigazzini lo piaveno a serciate pe’ la strada,
ma lui nun li sentiva: in se stesso camminava.
Lavorava come ‘n pazzo come manovale,
senza fa ‘n fiato: ‘n culo come ‘n secchio
a sera ‘n casa faceva er vuoto fronte specchio
sognandose quer ring, co’n fottuttissimo rivale.
Fu ‘na vorta ‘n strada: s’allenava a dà cazzotti
che se dimenticò der monno e venne circondato
da ‘n gruppo de coatti, branco losco e malandato:
tutti contro uno, quei balordi così s’erano ridotti.
“Ah ecco er puggile sonato!!” urlavano sguaiati
tutt’intorno a quer poraccio ridendo come pazzi,
lui sei li guardava: nun capiva quei schiamazzi,
poi un coatto uscì dar cerchio: de quelli palestrati.
Se mise ‘n guardia cor soriso fra li denti
grosso come n’cristo gustanno già er pestaggio,
er puggile sonato se squadrava quer servaggio
insino che ‘ntese ‘n gong che lo mise sull’attenti!
Era stato uno dei coatti a corpì er palo della luce
pe fa’ lo scherzo come de n’inizio de n’incontro
nun sapeva d’avè dato er via a quello scontro
riportanno quer diavolo ar passato: quello truce.
Er pubblico all’intorno, er sono de campana:
er mec era iniziato, se fece serio, concentrato
nun avrebbe perso n’antra vorta, assicurato,
già studiava er suo rivale co’ carma disumana.
Er coatto se fece avanti senza n’attenzione,
pensando de combatte con misero micetto,
nun aveva ancora afferato quer concetto:
che avevan tramutato er micio in un leone.
Tranquillo er coatto partì de dritto, senza slancio
er pugile sonato già lo vide ‘n lontananza:
uscì da quell’attacco con massima eleganza
tronco verso er basso, ‘ncrociò partì de gancio.
Fu na bomba in piena faccia: ‘na mina…
se sentì ‘no schiocco de mascella
er coatto se sciolse come ‘na frittella,
e cadde a terra, stecchito dalla crina.
Er coattume, basito più nun se moveva
er puggile cadde in ginocchio braccia ar celo
aveva vinto quell’incontro co’n gran zelo
rimasero in silenzio, nessuno più rideva.
Ar processo ar poro puggile je diedero ‘na venti
ma lui manco ce badava: oramai era partito
la fece franca ‘nvece er gruppo de coatti inebedito
e furon dichiarati tutti innocenti…
…che in questo monno Giustizia è rara mercanzia
e purtroppo esse ‘n gruppo de dementi nun è reato
nun se po’ giudica er tasso de idiozia
antrimenti mezzo monno anderebbe carcerato.
in alto più in alto un’antenna più in basso c’è la chiglia
che dovrebbe risparmiarci dalle scosse più violente
fra queste i piani abitati sono dipinti di bianco
di nero quelli più in basso dove riposa la merce
su diversi livelli anche gli uomini si dividono
scarafaggi viscosi di pece strisciano invisibili
in fondi dove mai ho arrischiato il mio piede tremante
il capitano alloggia sulla sommità della nave
la mia cabina è sotto la sua poi c’è il capo macchinista
più in là l’ufficiale superiore tutto ruota intorno al gran chiasso
che fanno al centro notte e giorno i pistoni delle macchine
le scale scendono rapidamente verso certe zone
colpite da un divieto che me le rendono inaccessibili
ma dove credo che la gente si batta e si uccida a volte
La vedi di giorno
la grande luna d’autunno
è ancora così tonda
non vuole assopirsi
lo ascolti alla silente notte
l’aggressivo vento d’inverno
è ancora così impetuoso
non vuole placarsi
così il Vecchio commerciante di petrolio
perché è rimasto solo
ed io vivo lottando
sulla riva della terra
e – Ve lo giuro scivolerò via!
anche se il suo volto grigio
mi grida contro
giochi di potere
risucchiandomi
L.L.
Un fucile uccide
Per questo è stato creato
Non ha scelta
Niente parole d’amore, per un fucile
La sua bocca è tuono
La sua lingua un lampo
La sua voce è morte
Solo questo sa dire
Un fiore è bellezza disarmata, disarmante
Bellezza che incombe alta
al di sopra delle lame affilate
dell’erba spada
Lassù l’ha posto il sangue della terra,
noi tutti, i globuli rossi
del piano economico mondiale,
il tramonto che arrossa
quelle stesse lame
E ugualmente esso non ha scelta
È venuto al mondo come simbolo
e morirà su una bandiera
Ora, io sono certo di non sbagliare
quando affermo che Erica
è nata per l’amore,
per tenere i fiori lontani dalle bandiere
e gli uomini lontani dai fucili
E nemmeno per Erica c’è scelta
L’amore non sceglie
Si fa scegliere
Un fucile, un fiore, Erica
Morte, bellezza, amore
Questi i loro nomi
Questi i loro compiti
E da ragazzo
ho corso a spaccapolmoni
lungo prati sterminati
E da soldato mi sono addormentato
stretto ad un fucile
E se l’ho fatto è perché
questi sono i compiti
di un ragazzo e di un soldato
Calpestare le bandiere
e dormire abbracciato alla morte
E dopo, solo dopo, da poeta
ho raccolto in fila
la bellezza di tutti i fiori
e ognuno di essi l’ho armato
con un fucile di morte
Poi ho sistemato Erica
dall’altra parte dell’amore
e ho dato l’ordine
Perché questo è infine
il compito di un poeta:
mischiare le carte
e gridare “fuoco!”
dal blog di marcellomeo.wordpress.com
libroarbitrio 
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